ungancho

No pregunté nunca qué es poesía, pero creí verla, quizá intuirla, en muchas ocasiones. Javier me contó un día que no sabía cómo definir la felicidad, pero que una vez la había llegado a tocar con la punta de los dedos. Bendito sea. Supuse que la idea era contar la victoria del débil, la alegría fugaz del perdedor, pero luego comprendí que casi todo residía en la ternura, en la inocencia. Alguna vez pienso que las emociones viajan en autobús, por desiertos secos y soleados, pero hay días que las imagino en casa de mis padres, o en los bares que cierran, o en las canciones de mi juventud.

Al venir de correr pensé en Ronda, la amiga de Muriel, no sé muy bien por qué. Y de ahí a Priscilla ya no había eslabones, así que decidí volver a escribir. Veamos lo que dura.

Ser un hábil animal al acecho, escaladora nata, felino intrépido, vertebrado maquiavélico y ruin, es bello. Y denunciar irregularidades, chapuzas, mordidas y/o mediocridad y mierda, un terrible cuestionamiento del derecho ciudadano a recibir una información veraz y ética. El mundo al revés, la razón de la sinrazón, la bomba.  Pero es que en estos tiempos se hace difícil mantener la cordura. George aprendió a tocar el sitar e inició junto a Maharishi Mahesh Yogi un periodo de ejercicios de meditación trascendental a través del canto del mantra japa-yoga. John le cogió el gustillo a la psicología, y desarrolló una terapia primal por la cual se obligaba a confrontar sus traumas infantiles y a sumergir su enfado y su dolor en sus composiciones. Paul, quizá hastiado quizá hambriento, prefirió la cosa fenicia e introdujo rápidamente a su mujer en el crematístico negocio de la música.  Todo es raro, pero esto me parece lírico y aquello cutre, vulgar y nauseabundo. La política es la fatalidad, dijo Napoleón.  O quizá no. Quién sabe.